A la demande de certaines (n’est-ce pas kaouet ?), et rien que pour faire hurler certaines de rage (ce que j’adore soit dit en passant), on a fait une grande réunion de famille à Arcachon. Beau-papa et belle-maman y ont un petit nid entre la verdure et l’océan. Grande la réunion, car super papa et super maman étaient aussi de la fête.

Pour celles qui nous auraient rejointes il y a peu : beaux-parents sont ceux de ma tite Sonia, supers parents sont les miens. Comme quoi mon chaton n’est pas toujours d’accord avec moi, elle dit exactement l’inverse. Allez savoir pourquoi !

Invitée aussi celle qui met tout le monde d’accord, en général contre moi, notre Roxy. Pffffff… que c’est dur de parfaire son éducation avec des personnes qui ne pensent qu’à la gâter, qu’à la gaver, qu’à la chouchouter.

Le samedi, notre boule de poils a pris son premier bain. On était partagés entre rires et attendrissement de la regarder avancer doucement dans ce milieu bizarre, la truffe saturée des odeurs d’embruns. Une patte d’abord, puis une autre. Ah ! elle n’était pas rassurée, vous pouvez me croire. Nos pères, dans l’eau jusqu’aux genoux, l’appelaient en claquant des mains. « Allez Roxy » par-ci, « Viens ma belle » par-là. Je vous laisse imaginer la scène. Et elle a fini par y aller.

On était à se marrer quand un bonhomme s’est approché de nous pour exprimer son désaccord. « La plage, c’est pas fait pour les chiens. » Ah oui ? J’ai enlacé ma femme, et lui ai roulé un patin juste devant le museau livide du râleur. Vous pouvez me croire, il n’a pas apprécié non plus. L’abruti n’aime pas plus les lez qui s’embrassent que les chiens qui se baignent. Belle-maman rougissait tandis que super maman riait aux larmes.

La journée s’est terminée dans un resto devant un plateau de fruits de mer. Là, c’est Roxy qui faisait la gueule. Je crois qu’elle préfère la viande.

Le dimanche matin, re-balade sur la plage. Pas de grincheux en vue, juste un homme avec son chien. Les deux bestioles font connaissance. Ça joue à saute-mouton sur le sable, ça va dans l’eau, ça revient s’ébrouer tout près de nous (évidemment). On est bien au calme, sans d’autres soucis que celui de se laisser vivre et de s’aimer.

Seulement voilà, il faut rentrer quand même. Surtout qu’on prend la route juste après le déjeuner. « Allez Roxy ! On y va. » Pensez-vous, elle nous ignore, elle nous snobe avec son gros labrador noir.

« Tu viens ? On n’a pas que ça à faire. »

La boule de poils jette un œil (rapide) dans notre direction : « faites ce que vous voulez, moi je reste. »

Alors ma tite Sonia, qui pourtant se met rarement en rogne, attrape notre enfant et la sermonne : « Ça suffit, on rentre. »

L’autre se débat comme une diablesse : « Non maman ! Laisse-moi avec mon copain. »

Ah non ! Tu feras ce que tu voudras quand tu seras grande. On ne t’empêchera pas d’être hétéro ni de fricoter avec des noirs balaises. Mais t’as que 4 mois et demi. Alors pour l’instant t’écoutes tes mamans.

A part ça ? Un week-end sans histoire.

Curieuses comme vous l'êtes, vous vous demandez sans doute pourquoi nous étions pressées hier. Voici la réponse. Ensuite je vous rends visite et je réponds aux commentaires.

Un dimanche chez des copines, malheureusement pas la neige au bon endroit, et on a pu rentrer pour se mettre au boulot ce matin. Pourquoi faut-il que les intempéries soient toujours pour les autres ?

On arrive en fin de matinée. Pas une tête à être en retard pour l’apéro, la Jo. Et l’apéro s’accompagne de bricoles salées qui vous donnent soif. Evidemment, notre boule de poils réclame sa part du butin, et reste collée à nos basques.

« Arrête Roxy ! Je te jure, les copines vont finir par croire qu’on ne te nourrit pas. »

Je crois qu’elle en a rien à foutre de notre réputation. Comme elle n’obtient pas gain de cause auprès de ses mamans, la garce se tourne vers nos hôtesses qui, bien entendu, se laissent attendrir.

« Comme elle est mignonne », « tiens ma belle », « tu veux une caresse ? »

Croyez-vous ! Notre bestiole se retrouve la gueule pleine de gâteaux secs au point que ça déborde de ses babines, et sur le dos à geindre de bonheur devant l’abus d’affection. Arrive l’heure de passer à table, et de mettre en pratique la bonne éducation que nous tentons avec tact de lui inculquer.

Le temps de l’entrée se passe tranquillement. On prend notre temps, on papote, tout va bien. Même ma tite Sonia se laisse tenter par un verre de rosé, elle qui ne supporte pas le vin. Ce n’est pas tout à fait vrai, que je vous explique.

Ma douce adopte un comportement sain vis-à-vis de l’alcool. Pas d’abus dans la prise ni dans l’abstinence. Elle peut boire un ou deux whiskys (légers avant de manger), quelques bières dans l’après-midi (quand il fait chaud), sans se rendre malade. Le problème, c’est le vin. Un verre, et la voila qui part dans un délire verbal, monopolise la conversation, et n’hésite pas à couper la parole.

Après l’entrée, le poulet rôti. Alors Roxy la sage redevient Roxy la morfale.

« On a compris, t’aime pas les crudités, mais la viande ça passe tout seul, n’est-ce pas ? »

Et ça recommence : les copines cèdent à ses caprices, Sonia se marre, et moi je rouspète pour rien. Et plus je rouspète plus Sonia rigole, plus les copines se fendent la poire de passer outre, plus la chienne profite de la situation.

L’après-midi on squatte le salon devant la télé, car le temps ne permet pas de s’évader dans le jardin. On se laisse charmer par « Les choristes » et la voix de cristal du gamin dont j’ai oublié le nom. Vers 16 h 30, thé et café sont servis sur la petite table, avec une boîte de petits gâteaux. Avec tout ce qu’on mange chez les copines, je m’étonne qu’elles conservent une taille normale. Ou elles se mettent au régime dès qu’on a le dos tourné.

Mon chaton et moi on est collées l’une à l’autre dans un fauteuil, et nos hôtesses délirent dans le canapé. Vous connaissez la technique : l’une prend un gâteau du bout des lèvres et le fait déguster à l’autre. S’en suit un inévitable baiser.

Alors Roxy, que tout le monde avait oubliée, saute pour attraper ce bout de farine sucrée au moment où les bouches de nos copines allaient se rejoindre. Par chance, les mâchoires se referment dans le vide car elles ont eu juste le temps de se reculer.

Pour le coup, les rôles sont inversés : les copines restent coïtes (à se demander dans quel état elles seraient si la chienne avait réussi), Sonia se fâche (un peu tard), et moi je rigole. Ce n’était pas faute de les avoir prévenues. On ne doit jamais plaisanter avec l’éducation d’un enfant. Surtout quand cet enfant a de grandes oreilles qui traînent partout, un poil roux brun agréable au toucher, et des dents qui se fortifient plus vite que le cerveau.

Quel rapport entre nous, quelles différences aussi ? Plus que ces pages ne pourraient en contenir. Il n’est de belle attirance que vers ce qui conserve une part de mystère. Chaque jour une question à laquelle nous répondons amène les suivantes. Par nos rires, nos blagues (parfois vaseuses), et nos discussions (parfois sérieuses), nous partons à la découverte des autres. De nous-même à l’occasion ? Je le pense, dans une certaine mesure.

On peut tomber sur un blog par hasard, ou survoler un sujet sans vraiment s’y attarder. Nous avons le droit de chercher, de nous tromper, de partir à l’aventure sur le net. Personne ne nous tiendra rigueur de nourrir plusieurs passions. Y revenir dénote un intérêt, un besoin d’approfondir, un désir (animal, non pas humain) d’identification.

Identification, le mot qui fait peur. Combien s’en défendent, soupirent, crient à la supercherie sans se poser la question très intime : « qu’est-ce que je fais là ? Pourquoi suis-je revenue sur ce blog ? » Tous les animaux, dont nous ne sommes que les indignes représentants, agissent par instinct et par besoin d’identification.

Sommes-nous si différentes dans notre petit quartier d’Over-blog ?

Ma tite Sonia et moi, on est heureuses et fières d’être parmi vous, et de se sentir acceptées. N’est-ce pas déjà de l’identification ?