Même Roxy n’en revient pas. Elle me regarde avec ses grands yeux humides, consciente d’être tombée dans une famille d’exception.

Je résume :

Vendredi nous sommes (toutes les trois) emmenées de force par une copine à Bordeaux. Je l’avoue, on en mourrait d’envie. Toute une semaine à travailler loin de chez elle, on lui a offert la pension. Et toute cette semaine, mieux chez nous qu’à l’hôtel, Sandy (ou Sandra pour l’État civil) nous a parlé de sa nouvelle vie avec sa nouvelle moitié. Bizarre chez l’humain d’avoir des moitiés interchangeables à volonté.

Aïe ! Pas sur la tête mon chaton d’amour que c’est toi que j’aime et personne d’autre. Je ne parlais pas de moi, évidemment. T’es la seule, l’unique, l’irremplaçable.

Après ce violent intermède dans la rédaction de nos souvenirs…

On arrive dans la nuit, ce qui justifie notre silence soudain, car avec les codes du blog en tête on vous emmène aussi (bien entendu).

Après une courte nuit, on découvre Bordeaux. Une très jolie ville quel que soit le temps, par chance. La matinée extra se prolonge dans un bar, où Sandy nous présente d’autres copines. Quatre couples de nanas se retrouvent chez elle pour déjeuner.

On mange un peu, on boit un peu plus (sans véritable excès toute fois). Et la conversation dérape sur la journée contre l’homophobie du 17 mai. Ben oui, même en week-end il nous arrive de réfléchir. Les invitées (sauf nous) s’en vont, non sans nous avoir invitées à leur tour à une sortie le samedi soir. En fait, elles partent vers 17 heures, ce qui leur et nous laisse juste le temps de se préparer avant de se retrouver.

Sur l’ordi de Sandy, je poste (samedi pour celles qui n’auraient pas suivi) le texte que j’avais préparé pour vendredi. On fait un tour à quatre dans le quartier vers 18 heures, car on sort sans Roxy. Et malgré tous nos conseils, elle ne sait pas se servir des toilettes comme nous. Quand mon portable se manifeste.

« C’est l’éditeur ! » Je lui avais demandé de me prévenir dès que la date de sortie de mon bouquin serait arrêtée.

« Le mercredi 21 mai » m’annonce-t-il.

Je pourrais être contente, seulement notre discussion de l’après-midi titille mon intellect (ne riez pas, j’en ai un).

« C’est possible le samedi 17 ? »

« Pourquoi ? » me demande l’éditeur qui n’a pas l’air très au fait.

Je lui explique (en priant pour que la batterie ne soit pas à plat avant la fin des pourparlers : 10 minutes) la raison qui rend cette date est importante à mes yeux. Pourquoi ne pas m’associer, d’une certaine manière, à la journée internationale contre l’homophobie ? Je n’arrive pas à ne pas me sentir concernée après tout.

« Je ne vous promets rien, mais je vais faire mon possible. Je vous envoie un texto dès que je sais. » conclut-il avant de raccrocher.

Inutile de vous dire que je suis un paquet de nerfs toute la soirée, et que j’ai du mal à trouver le sommeil. Et comme je ne dors pas, j’empêche les autres de le faire. Si bien qu’avec Sandy, Cathy (sa femme), Sonia (la mienne au cas où certaines l’auraient oublié) et moi, on passe un peu de temps sur le blog, ce qui donne le nouvel entête. Puis, enfin vaincue par la fatigue, je m’abandonne dans les bras de Morphée qui a pris l’apparence de mon chaton.

Dimanche midi j’allume mon portable… Vous avez un nouveau message : « Oui pour le 17 »

Oh ! Jamais je n’aurais cru participer un jour personnellement et activement à cette journée. C’est peut-être idiot, et plusieurs penseront qu’il s’agit d’un coup de pub opportuniste (je m’en fous), mais je suis heureuse. Le 17 mai 2008, à l’occasion de la journée mondiale contre l’homophobie, Toutes les chattes… sera disponible.

T’as vu Roxy ? Elle est trop forte ta maman.

Pas évident d’écrire une scène de sexe sans tomber dans la vulgarité, d’amener la puissance de sentiments à travers le charnel. Je m’y suis essayée, j’ai tenté de nous mettre en scène, voici le résultat. Et mon chaton ne m’en veut pas, car elle est consciente que ce n’est qu’un jeu d’écriture.

Le désir pouvait se réveiller, affluer dans les veines, les emporter au gré de leur passion dévorante. Les mots ne suffisaient plus, ne venaient plus, alors les corps allaient se faire les instruments des cœurs.

Sonia posa deux mains avides sur le chemisier de sa compagne. Un bouton craqua sous la fébrilité du geste. La poitrine sursauta, flattée de l'attention. Les paumes glissèrent sur la peau brûlante.

De son côté Jo souleva le pull de son aimée, libéra les seins impatients. Ses doigts vibrèrent à distiller la première caresse, à susciter une première réaction d'orgueil.

Les étoiles du ciel d’été révélaient les saphiques nudités dans la pénombre du salon. Les yeux s'extasièrent sur les courbes, les monts et les vallées, comme la première fois. Puis amante et maîtresse reculèrent sans se toucher, exécutant un étrange ballet sur une musique intérieure, audible par elles seules, elles se laissèrent tomber sur le canapé.

Aussitôt Sonia partit à la conquête de l’inconnu, de l’entraperçu. Car chaque étreinte était pour elle une révélation.

Jo accepta son rôle de victime, le revendiqua. Les lèvres tremblantes glissèrent sur sa poitrine fière, son ventre plat, sur sa blessure intime source de vie. Elle se soumit aux caresses et aux baisers, tandis que ses mains parvenaient à peine à rendre une partie du bonheur reçu.

Sonia s'appropria l'arrondi des formes, s'en délecta. Le désir devint plaisir, le premier cri succéda aux gémissements. L'encouragement décupla son audace, l'incita à se perdre dans les nymphes.

Le temps ne s'écoulait plus, n'importait plus. L'étreinte, fatale dans sa plénitude, s'éternisait sous le regard complice de la lune. L'exaltation s'offrait en sacrifice à leur amour.

Jo rejeta la boule de feu, menace de la dévastation, dans le fol espoir de prolonger la communion, de repousser l'inéluctable. Ne rien précipiter, attendre, laisser la maîtresse de sa vie exprimer pleinement ses sentiments, dans ce langage si particulier qui se passait de mots.

Puis elles s'abandonnèrent à l'ivresse partagée, l'un d'offrir, l'autre de recevoir. Une clameur monta aux cieux, à la fois abandon et victoire.

Jo accepta l’inévitable, l'orgasme la déchira soudain, irradia de ses rayons ardents chaque parcelle de son âme.

Enorgueillie d'une telle victoire, Sonia reçut la délivrance de son amante en offrande, se délecta de la vue, du parfum et de la saveur de celle qui était sienne à tout jamais.

Je ne vous demanderai pas si vous avez été sages, certaines seraient capables de mentir. Voici donc la couverture. J'espère que tout passera bien, car je ne connais pas le format autorisé de la photo. Il est possible que la couleur ne soit pas tout à fait exacte (bleu-gris dans la réalité).

Ce n’est pas moi ni ma tite Sonia qui avons fait l’article d’aujourd’hui. Voici la fiche de mon bouquin telle qu’elle sera à paraître très bientôt :

Si vous êtes sages, la couverture suivra. Si vous êtes très sages, n’est-ce pas ?

Paris je t’aime.

Je t’aime Paris, quand la colère gronde en tes flancs meurtris par les lances et les flèches des despotes. Je t’aime quand la Seine bouillonne de ta colère justifiée. Je t’aime quand ta foule assoiffée de justice se dresse en David contre Goliath. Je t’aime quand tes enfants se proclament « fils de Jaurès », « enfants de la Commune ». Je t’aime de te savoir debout ce matin, lavée de la boue imposée, grâce au courage de tes manifestants exaltés.

Et que des policiers français aient arraché des drapeaux tibétains (notre ministre de l’Intérieur vient de diligenter une enquête interne à ce sujet), comme s’ils étaient à la solde du dictateur étranger, ajoute à la valeur de ton geste, de ta révolte. Parisiens, que vous êtes beaux dans la révolte. Parisiens je vous aime !

Quarante ans après les dernières barricades, le lundi 7 avril 2008, notre superbe capitale a de nouveau résonné des appels à la liberté. Aisé de deviner, à travers les « Tibet libre ! » et autres « Libérez les dissidents chinois ! », la colère d’un peuple qui se refuse à avaler des couleuvres aux yeux bridés, fussent-elles drapées dans la soie olympique et dans les contrats économiques passés entre nos bourgeois ventripotents et leurs dirigeants. Car ne pensez pas que l’attribution des jeux servira le peuple chinois, elle ne servira qu’à asseoir davantage l’autoritarisme.

Les jeux ? Je ne suis même pas pour le boycott. La décision de les accorder à Pékin, tant il est avéré (et avoué) que les membres du comité profitent de largesses au moment du choix, se comprend par l’empressement du gouvernement à nous mettre sous le nez les contrats signés par nos industriels.

L’argent de ces contrats a une odeur : l’odeur de la sueur des ouvriers français spoliés, l’odeur du sang des ouvriers chinois réprimés.

Histoire

Avant, la flamme quittait Olympie pour le pays organisateur. Rien de plus normal que de passer le flambeau symbolique. En 2004, la Grèce (berceau de l’Olympisme) a fait un tour du monde avec la flamme ? J’ai personnellement trouvé cette initiative très belle, car nul doute que les Grecs avaient à l’esprit la volonté de rassembler derrière des valeurs sportives universelles. Et le monde était en fête. Le monde est en colère aujourd’hui.

Vous savez qui a imposé un parcours à ce symbole ? Goebbels, chef de la propagande hitlérienne pour les jeux de Munich en 1936. Quel précédent ! Maintenant, le gouvernement chinois n’a jamais caché sa volonté de s’approprier le symbole d’union sportive sur les cinq continents. Les hommes forts de Pékin, qui crachent à la face du monde depuis longtemps, ont imposé « leur parcours » comme une provocation.

Donc, sans remettre en cause la participation des sportifs aux épreuves en août, on peut s’étonner de voir des instances républicaines ouvrir nos portes à la flamme.

Douche froide à Paris pour la flamme du diktat chinois.

Les évènements de Paris, après Londres et avant les USA, m’ont rendu le sourire. Non : la fierté n’est pas morte en France. Les dirigeants chinois veulent nous faire sentir le souffle du dragon. Que le dragon prenne garde à l’esprit de révolte qui secoue la terre. Même les plus partisans de la répression dans leur pays respectif se taisent, font profil bas.

David Douillet pleure la fête gâchée ? S’il en avait autant dans la tête que dans les bras, il aurait refusé de porter la flamme, et de se prêter à cette mascarade. Car l’esprit olympique est là, dans cette capacité de faire ce qui est juste, de prôner les valeurs du respect. Pas de faire plaisir aux sponsors et aux organisateurs de jeux.

Puisque cette flamme devait à tout prix traverser le monde pour le plaisir malsain du gouvernement autocratique pékinois, je l’aurais fait porter par des flics et des militaires. L’image aurait alors été plus proche de la vérité de la place Tien an men.

Et puisque ces dictateurs font payer aux familles des condamnés à mort la balle assassine tirée dans la nuque de leurs fils, pourquoi ne leur enverrait-on pas la note du passage de la flamme à Paris ?

Pourquoi vous riez, les filles ? Être une faible femme n’empêche pas d’avoir des choses à dire.