Peut-être me direz-vous "un article pour ne rien dire". Alors à quoi sert un blog ? J'aimerai vous parler du jour, plutôt du soir, où mon chaton et moi avons décidé de nous donner la main dans la rue.

Un quiproquo dans un bar, une dispute, Sonia fout le camp. Les copines tentent de me rassurer, de remettre le débat sur la gay pride à l'ordre du jour (c'était en 2005), peine perdue. Les heures défilent sans espoir.

Seule dans l'appart – ma douce n'est pas rentrée – la panique s'empare de moi. Je ne peux pas rester là, à attendre un hypothétique signal. Un tour en voiture, et je me retrouve au pied de l'immeuble de ses parents. Il y a de l'eau dans le gaz depuis que Sonia a fait son coming-out, mais peut-être s'y est-elle réfugiée quand même.

Décidée à attendre le matin, je réfléchis, quand un visage ingrat se colle à ma vitre. Imaginez ma peur. J'ouvre la portière à la volée, le type tombe. Au moment de démarrer, deux autres se foutent devant le capot, une arme à la main. Bref, je viens de bousculer un flic qui se demandait ce que je faisais là à 3 h du mat.

La nuit au commissariat, des explications à n'en plus finir, j'en sors à 8 h le dimanche matin. Premier réflexe : appeler à la maison. En vain. Deuxième réaction : foncer chez mes parents.

Maman me fait asseoir dans la cuisine, sèche mes larmes (interdiction de rire), me demande de faire moins de bruit. Merde alors ! Ma copine s'est barrée, j'ai passé la nuit chez les keufs, et on me demande de rester calme. Avouez qu'il y a des jours…

Et ma petite mère m'explique que je dois être attentive à Sonia, que la pauvre souffre à cause du rejet de ses parents, de ne pas lui en vouloir. En un mot, elle se fait son avocate. Eberluée, je lui en demande la raison. Une main ferme prend la mienne, m'entraîne à la porte de ma chambre d'ado inutile depuis que j'ai un appart. Elle me demande une nouvelle fois le silence avant d'ouvrir la porte.

Et là, miracle, mon chaton dort. Sa respiration sifflante prouve les sanglots qu'elle a versés de son côté. En fait, l'amour de ma vie est venu se réfugier chez mes parents aussitôt après notre dispute, consciente de trouver en maman une écoute attentive. Crevée, je me couche aussi. Elle se colle à moi, et me dit avant de se rendormir : "je t'aime".

Le soir en rentrant – on a passé la journée chez mes parents – on discute calmement entre le parking et l'appart. Et sa main se glisse dans la mienne dans la rue. Elle m'explique que ma réaction l'a blessée. J'avais cru qu'elle notait le n° d'une nana sur son portable. Sonia me dit : "réfléchis, je le ferais devant toi ?" C'est vrai que je suis conne quand je m'y mets.

Depuis, on se donne la main, ou le petit doigt dans certaines occasions. Mais on se tient. Pas pour se donner en spectacle, juste car on s'aime, et qu'on trouve important de le faire sentir à l'autre.

Il est certaines paroles qui traversent le temps, dont la vérité éclabousse défunts et vivants. Permettez à une humble contemplatrice d'abreuver vos consciences par quelques mots du poète René Char, aussi résistant :

"Impose ta chance, serre ton bonheur et va vers ton risque. A te regarder, ils s'habitueront.

La sagesse est de ne pas s'agglomérer, mais, dans la création et dans la nature communes, de trouver notre nombre, notre réciprocité, nos différences, notre passage, notre vérité, et ce peu de désespoir qui en est l'aiguillon et le mouvant brouillard."

Ha ! Si j'étais aussi douée… pour écrire et résister, amener l'humanité à la tolérance.

Il faisait froid, logique pour une fin de matinée de samedi 20 octobre, on était quand même sapées comme des ladies parées pour le "bal des débutantes". Ne riez pas, nous prenions cet évènement au sérieux. Peu de lesbiennes et de gays profitent du pacs, le pourcentage d'hétéros est bien plus élevé. Vous savez pourquoi ? Eux ont le choix, pas nous.

Les décideurs de notre Société ont décrété que deux êtres, qui s'aiment, peuvent s'unir en signant un formulaire au greffe du tribunal d'instance rattaché à leur domicile. Emouvant, n'est-ce pas ? Tout ça parce qu'ils sont du même sexe.

Vous allez rétorquer : "C'était impossible avant, alors de quoi vous plaignez-vous". Honnêtement, vous vous imaginez sceller votre destin à l'élu(ue) sur une table d'acier, dans une salle froide, en présence d'une employée qui n'est pas payée pour sourire ? Le respect de l'autre commence déjà ici.

On s'est retrouvés dans une mairie cette fois. Certains élus prennent sur eux de donner une touche humaine à l'évènement. Et nos deux copains ont partagés leur joie avec toutes et tous. Des couples, gays, lez et hétéros mêlés, ont assisté à la cérémonie et fait la teuf. Merde ! On peut s'entendre, éprouver des joies semblables, rire des mêmes blagues, se régaler d'un même gueuleton. Etonnant ce que permet la tolérance. Isn't it ?

Propos de M. Sarkozy au journal Libération, le 12 avril 2007 :

- J'ai expliqué que tout ne dépendait pas de l'acquis, mais qu'une partie pouvait être de l'inné. Dans quelle proportion ? Je ne suis pas savant. Par exemple, quand j'étais enfant, j'étais choqué parce que l'on expliquait, quand un enfant était homosexuel : "Sa mère a eu tort, elle a dormi avec lui". Quand un enfant était anorexique, on disait : "Le père était absent". Quand un enfant était autiste, on disait : "Oh là ! Les parents ont divorcé, cela a provoqué un choc". Depuis, on sait que l'autisme, c'est génétique. Je pense que la sexualité est une identité.

♦ Question : Vous avez dit que vous étiez né hétérosexuel…

- Oui, je suis né hétérosexuel. Je ne me suis jamais posé la question du choix de ma sexualité. C'est pour cela que la position de l'Eglise consistant à dire "l'homosexualité est un péché" est choquante. On ne choisit pas son identité. Vous, à quinze, vous vous êtes demandé : "Au fond, suis-je homosexuel ou hétérosexuel ?"

Le 13 avril, le lendemain donc, pour Le Figaro magazine, le candidat dresse des parallèles entre la pédophilie, l'autisme, le suicide et l'homosexualité. D'après lui, chacun de ces "symptômes" trouverait leur explication dans la génétique.

Notre président peut réclamer le prix Nobel !!! Vous le saviez ?

Quelle honte, M. Sarkozy. Imaginez ce que certains parents d'autistes ont pu penser : "Chérie, on a de la chance, notre fils aurait pu être pédophile ou homo". Vous rendez-vous compte de la portée de vos paroles, d'une telle philosophie ? Dans votre bouche, la génétique semble un moyen d'éluder ce qui vous échappe. Le dernier (au XX^e siècle) à avoir fait l'amalgame s'appelait… Adolph Hitler. Remarquez, vous lui ressemblez déjà par la taille. N'est-ce pas génétique ?

Vos critiques sur l'Eglise ni changeront rien. Encore heureux, vous avez épargné nos mères en ne leur rejetant pas la faute. Alors si faute il y a faute, M. le président, insinuez-vous que les homosexuels sont un problème (dixit l'Inter LGBT) ?

Votre femme vous quitte, M. Sarkozy, je la comprends. Et pour rien au monde je ne chercherai à la remplacer. Ma place de lesbienne me convient bien mieux.

Ecrivain-écrivaine, auteur-auteure, le tout assaisonné à la sauce lesbien ou lesbienne, selon le genre. De très grands hommes ont su porter haut nos couleurs dans un évident souci d'humanisme, de logique. Des femmes ont, pendant ce temps, acquis une notoriété méprisable à nous dénigrer.

Permettez-moi de prendre le dictionnaire, afin de vérifier quelques définitions, avant que je ne passe à mes propres yeux pour une attardée ou une manipulatrice.

Lesbianisme : homosexualité féminine.

Féminisme : doctrine favorable à la défense des intérêts propres aux femmes, et à l'extension de leurs droits.

Unisexe : qui convient indifféremment aux hommes et aux femmes.

Partant du principe que la richesse de la langue française permet d'éviter les écueils, ma féminité (tiens, je n'ai pas traduit celui-là) s'exprime aisément. Je ne suis pas un auteur, ni une auteure. Je suis auteur, point final. Et pour le reste, me direz-vous. Je suis auteur, engagée dans l'évolution de la littérature lesbienne. Et hop ! Le petit e qui fait la différence est placé. N'est-ce pas joliment formulé ainsi ?

Quel intérêt à faire valoir un égalitarisme aussi déplacé, disperser nos forces dans des revendications mesquines, faire étalage d'une sensiblerie frisant le ridicule. Certains mots possèdent les deux genres, d'autres sont masculins ou féminins, d'autres encore s'en passent. Apprenons plutôt à parler juste, si nous voulons nous faire entendre.

Féministe au sens propre du terme, militante de base, lesbienne, je refuse de me comporter avec sexisme. L'égalité ne signifie pas la supériorité. La tolérance doit s'appliquer à toutes et à tous. Sans ce respect mutuel, aucune liberté n'est possible. En aucun cas le féminisme ne doit devenir discriminatoire.

Certaines n'y avaient pas pensé ? Dommage.