je tu elle nous vous elles

Propos de M. Sarkozy au journal Libération, le 12 avril 2007 :

- J'ai expliqué que tout ne dépendait pas de l'acquis, mais qu'une partie pouvait être de l'inné. Dans quelle proportion ? Je ne suis pas savant. Par exemple, quand j'étais enfant, j'étais choqué parce que l'on expliquait, quand un enfant était homosexuel : "Sa mère a eu tort, elle a dormi avec lui". Quand un enfant était anorexique, on disait : "Le père était absent". Quand un enfant était autiste, on disait : "Oh là ! Les parents ont divorcé, cela a provoqué un choc". Depuis, on sait que l'autisme, c'est génétique. Je pense que la sexualité est une identité.

♦ Question : Vous avez dit que vous étiez né hétérosexuel…

- Oui, je suis né hétérosexuel. Je ne me suis jamais posé la question du choix de ma sexualité. C'est pour cela que la position de l'Eglise consistant à dire "l'homosexualité est un péché" est choquante. On ne choisit pas son identité. Vous, à quinze, vous vous êtes demandé : "Au fond, suis-je homosexuel ou hétérosexuel ?"

Le 13 avril, le lendemain donc, pour Le Figaro magazine, le candidat dresse des parallèles entre la pédophilie, l'autisme, le suicide et l'homosexualité. D'après lui, chacun de ces "symptômes" trouverait leur explication dans la génétique.

Notre président peut réclamer le prix Nobel !!! Vous le saviez ?

Quelle honte, M. Sarkozy. Imaginez ce que certains parents d'autistes ont pu penser : "Chérie, on a de la chance, notre fils aurait pu être pédophile ou homo". Vous rendez-vous compte de la portée de vos paroles, d'une telle philosophie ? Dans votre bouche, la génétique semble un moyen d'éluder ce qui vous échappe. Le dernier (au XX^e siècle) à avoir fait l'amalgame s'appelait… Adolph Hitler. Remarquez, vous lui ressemblez déjà par la taille. N'est-ce pas génétique ?

Vos critiques sur l'Eglise ni changeront rien. Encore heureux, vous avez épargné nos mères en ne leur rejetant pas la faute. Alors si faute il y a faute, M. le président, insinuez-vous que les homosexuels sont un problème (dixit l'Inter LGBT) ?

Votre femme vous quitte, M. Sarkozy, je la comprends. Et pour rien au monde je ne chercherai à la remplacer. Ma place de lesbienne me convient bien mieux.

Je ne m'interroge pas sur mon choix. J'aime les femmes ? Bah ! Ça aurait pu être pire. Je demeure par contre surprise d'entendre des psychologues, ou présumés tels. Pourquoi aller chercher les causes dans notre prime enfance, ou dans un évènement extérieur. Et les causes de quoi d'abord ! Certaines sont carnassières, d'autres végétariennes. Certaines préfèrent le rose, d'autre le bleu. Certaines aiment les hommes, d'autres les femmes. Il s'agit dans bien des cas de sensibilité.

Non, mon père ne m'a jamais battue. Non, je n'ai jamais été violée. Et encore non, je ne déteste pas les mecs. Le machisme des branleurs à l'école – souvent le moment crucial de l'orientation sexuelle – vient d'un afflux soudain de testostérone, et se régule donc avec le temps. Tout le monde le sait, même les nanas.

J'ai choisi d'aimer les filles pour leur douceur, pour la beauté de leurs courbes et de leurs rondeurs, pour leurs rires, pour la complicité, pour leurs discussions intéressantes et leurs silences éloquents, pour faire du shoping avec ma compagne tous les samedis sans qu'elle me fasse la gueule, pour ne pas me taper des matchs de foot en rentrant, pour faire l'amour avec une lenteur infernale. Ça vous suffit ? Tant mieux, je ne tiens pas à y passer la journée.

Quant au psy trop mielleux qui nous sert de voisin, qu'il arrête de prendre ma compagne et moi-même pour des cobayes. Nous ne sommes pas un sujet d'observation, ni une statistique, juste deux petits êtres qui cherchent, et ont trouvé le bonheur ensemble. Lui n'aime ni les femmes ni les hommes. Il n'aime que lui, et surtout s'entendre parler.

Bizarre – et consternant – de voir à quel point le travail, les occupations, la routine contribuent à éloigner deux êtres qui s'aiment et vivent ensemble. Donc un séjour cet été a été bénéfique. Nous sommes revenues pleines d'allant, décidées à ne plus laisser le temps faire son œuvre diabolique, et plus que jamais certaines des lendemains.

L'absence de grosses chaleurs nous a ravies, nous a surtout permis de dormir dans les bras l'une de l'autre. Balades et farniente ont rythmé la semaine. On a même fait l'amour comme des lycéennes dans la nature.

Sonia m'a demandé d'aller seule chercher du lait au village la veille de notre départ. J'ai accepté malgré l'étonnement. Ma compagne, franche et directe, ne s'abandonne jamais à des caprices. Mais les mots tendres et les baisers me forcèrent à accéder à sa requête.

Mon retour fut salué par une jeune fille drapée dans une jolie robe, légèrement maquillée, souriant d'une certaine gravité. Je peinai à reconnaître ma Sonia toujours vêtue en jean, pull ou tee-shirt selon la saison, et rechignant à se "peinturlurer" pour employer son expression. Une table décorée nous attendait. Mon impatience dans la poche, mon mouchoir par-dessus, je laissais venir.

Sa main a glissé sur la mienne à la fin du repas. Le moment de parler arrivait. Ses beaux yeux noisette se sont étirés, ses lèvres se sont relevées. Personne ne joue à l'homme dans notre relation. Je vous l'ai dit, j'aime les femmes et suis moi-même très féminine. Sa tenue vestimentaire inhabituelle servait à me rassurer. J'ai vu sa poitrine se gonfler d'air, et entendu sa voix devenir grave, typique de l'amoureuse que j'avais rencontrée trois ans plu tôt à la gare de Nantes. Je cite ses mots exacts, car leur simplicité les a gravés à tout jamais dans mon cœur : "tu veux qu'on se pacse, en attendant mieux ?"

Je ne sais pas combien d'entre vous ont déjà pleuré de joie. Ça m'est arrivé ce soir-là.

Un peu de littérature

Voici un livre dont j'aimerais vous parler : Caresser le velours. Le titre suscite à lui seul bien des fantasmes féminins.

Quatrième de couverture :

Débauches de mélodies, de parfums, de costumes. Caresser le velours ressuscite, dans la meilleure tradition picaresque, les dernières années de l'Angleterre victorienne. A la fois érotique et historique, le récit met en scène les aventures de Nancy, une jeune vendeuse d'huîtres dans un petit port du Kent. Son sort bascule lorsqu'elle tombe amoureuse d'un chanteur de music-hall aux allures de dandy, qui se révèle être une femme. Quand l'élue décroche un rôle à Londres, Nancy la suit comme habilleuse. Bientôt la petite écaillère enfile, elle aussi, un pantalon, et le duo de faux hommes devient célèbres sur les scènes du West End.

Plongée dans l'Angleterre qui condamna Oscar Wilde, Caresser le velours nous offre une vision clandestine et fascinante de cette fin de siècle qui préluda à la Belle Epoque. Et en conteuse mi-libertine, mi-sentimentale, Sarah Waters renoue avec la littérature de tentation et de plaisir.

Notes sur l'auteur :

Sarah Waters est née en 1966 au pays de Galles. D'abord libraire puis enseignante, ses récits sont devenus incontournables dans le milieu homosexuel. Ses titres les plus vendus, Tipping the velvet et Fingersmith, ont été traduits en plusieurs dizaine de langues.

Fiche technique :

Titre original :        Tipping the velvet

Titre français :        Caresser le velours

Auteur :                  Sarah Waters

Date de sortie :       1998

Nationalité :            britannique

Nombre de pages :  591

Collection :             Denoël & D'Ailleurs

ISBN :                     2.207.25244.2

Voici donc le titre et la préface de ce qui me prend beaucoup de temps :

Histoire d'une rencontre

tirée du journal de Joëlle Borrel

"On ne naît pas femme, on le devient."

                      Simone de Beauvoir

Préface

Loin de moi l'intention de faire l'apologie d'un fait, d'un état ou d'une… anormalité ? Oui selon certains. Répondre à cette question ne m'appartient pas, m'intéresse encore moins. Chacun s'ingéniera à consolider ses certitudes, à clamer son évidence haut et fort. Car la société est ainsi faite. A défaut d'écouter on psychanalyse, à défaut de reconnaître on juge, à défaut d'apprendre on condamne. A défaut d'accepter l'autre on le tolère.

Ma condition de femme s'harmonise fort heureusement avec mon intellect depuis toujours, ma destinée de lesbienne avec ma conscience. Aucun doute n'a martelé mon esprit à l'heure du choix, j'étais ainsi et l'acceptait. La découverte de ma personnalité amena l'apprentissage de la patience, qui engendra à son tour un certain détachement face à l'adversité, une force de caractère approchant parfois du défaut.

Car l'homosexualité ne s'apparente ni à une tare, ni à une gloire. La genèse obscure de mon attirance – j'en connais les principes actifs, moins le fondement – ne me fera pas oublier le primordial. Il s'agit pour moi d'une fortune, d'une chance inégalable qui m'a placée sur la route d'un être merveilleux : ma compagne.

Je te dédie ces pages, tendre Sonia, toi qui m'as éveillée à l'amour vrai et as consumé ma frivolité à tout jamais, qui me permets de regarder le chemin parcouru sans rougir, comme d'affronter l'avenir sans craindre la déchéance de la solitude.

Nul enfer sur terre ne demeure inéluctable que dans les esprits circonscrits des contradicteurs et des obscurantistes. Puissent les lectrices et les lecteurs ne pas juger, encore moins condamner en méconnaissance de cause. De même que nous acceptons leur diversité, nous ne saurions trouver la moindre amorce de bonheur dans l'uniformité.